RP RÆVE [test]

Veldrak n’était qu’un petit point piégé entre les vallées d’Elumnir à l’est et la vaste forêt de Valnarok à l’ouest. Il avançait tranquillement, dans le calme de l’aube, assis confortablement sur sa selle de voyage.

Au contact de l’infini, l’homme ressentait toujours un frisson de vertige. En regardant à droite, il voyait cet éternel horizon vallonné, et à gauche, sa vue était limitée par l’infini de ces arbres centenaires. Aucune trace donc d’une quelconque ville où il devait se rendre, comme tout bon héros au début d’une aventure, puisque sa destination était encore à plusieurs heures de route. Pourtant, il ne s’ennuyait pas. Il chantait quelques airs pour faire passer cette chose qu’est le temps. Celui-ci, qui filerait dans son rythme infernal quelques heures plus tard, semblait s’être arrêté et ne plus pouvoir repartir, car de l’avancée d’un petit être se hissant tant bien que mal au travers du gigantesque ne nait qu’un temps long, étiré jusqu’à en apercevoir les fils qui le composent, jusqu’à ce qu’il se déforme et prenne des allures inconnues.

Le temps, donc, avait amené sur cette route sinueuse le chant, les cavalcades, des inspirations poétiques, chez cet être habituellement calme voire taciturne, qui appréciait grandement ce changement transitoire d’environnement. Dans une allure reposante, mais avançant surement, il progressait peu à peu vers sa destination.

Le jeune homme caressait affectueusement la bourse à sa ceinture comme si elle avait été un être cher. Celle-ci pouvait néanmoins se targuer en quelque sorte de ce statut, puisque son possesseur était sur le point de faire l’acquisition d’un superbe arc de collection pour lequel elle allait être nécessaire.  Ainsi, bien ficelée à la taille de l’homme, elle s’épandait en cliquettis aigus, traduisant sa richesse et sa puissance dans un milieu où l’argent ne faisait pourtant rien, dans un endroit où le bruit maitre est le cliquettis des feuilles les unes sur les autres ou le chant de cet oiseau, qui, objectivement était bien trop aigu pour les oreilles humaines, mais qui ravissaient Veldrak tant il avait l’impression d’être extraordinaire : il découvrait que la campagne n’est pas cet endroit de l’éternel ennui, où chaque seconde vient rappeler au passant qu’encore quelques milliards sont encore à endurer.

Il avait quitté une ville pour en rejoindre une autre, quitté la saleté et la pollution pour rejoindre une autre saleté et une autre pollution pour aller s’entasser avec des milliers d’autres dans des ruelles bruyantes aux odeurs de poisson, comme d’habitude, mais cette fois-ci, point de calèche, point d’enfermement entre ces deux périodes de joie infinie, il pouvait découvrir l’immensité du monde et la beauté de la nature préservée. Sa voix grave et puissante résonnait dans la vallée

« C’est l’histoire d’un homme,
Qui avait tout vécu,
Sans avoir en somme,
Jamais eu un écu
Il est parti un jour
Sur son beau cheval blanc
Obtenu en parlant,
De son projet au bourg
De visiter le monde
D’aller à l’aventure… »

Sa chanson n'alla pas plus loin, il fut en effet brutalement interrompu par les velléités d’un être, désireux d’accompagner son chant au son d’un instrument à une seule note aiguë : le sifflement d’une flèche, qui frôla son oreille.

Dans un mouvement réflexe, il talonna Ciel-de-Sang qui partit dans un galop effréné. Il fuit alors toujours plus vite, entendant derrière lui comme un cri des ténèbres. Une deuxième flèche traversa l’air en une vibration puissante. Il sentit le projectile  le frôler à nouveau, au niveau de la jambe cette fois-ci, avant de s’arrêter une vingtaine de mètres plus loin et il put apercevoir un premier indice concernant son agresseur.

Avec la vitesse, il n’eut pas le temps de voir ni détail, ni forme précise, mais il put cependant remarquer dans la terre battue du sentier que l’objet au sol n’était autre qu’un bout de bois taillé en pointe, à peine reconnaissable parmi les autres bouts de bois sur les côtés du sentier, par de trace d’empennage, ni de pointe de métal. Il n’avait cependant pas le temps de disserter sur la personne pouvant bien manier avec une telle précision une telle arme archaïque, mais il fut tout de même intrigué par un assaut aussi brutal et sans semonce.

Un troisième sifflement de l’air lui perfora la cheville, lui arrachant un cri de douleur, un cri sorti de ses entrailles et témoignant l’horreur vécue par cet homme qui n’avait plus l’habitude d’endurer la souffrance. Cependant, celle-ci s’estompa en quelques secondes sans même qu’il n’y fasse rien. Il regarda son pied et n’y vit ni trace de déchirure, ni plaie, ni sang, mais seulement une chaussure de cuir délicatement nouée par un lacet brodé.

Il continua sa course pendant plusieurs minutes mais rien d’autre ne se fit entendre que le silence infini des lieux redevenus paisibles. Et le cri strident de cet oiseau de malheur que Veldrak s’efforçait d’ignorer pour se concentrer sur l’action. Il tendit alors ses rennes et repassa au pas. Regarda derrière lui et ne vit rien. Il avait soit semé son agresseur mystérieux, soit celui-ci avait toujours été dans la forêt et le rattrapait. Cependant, le renâclement de sa jument l’informa qu’il était inutile d’en demander plus, qu’il était impossible pour elle de repartir comme avant. Ciel baissa alors la tête, reprenant les rennes de force et laissant celles-ci pendre le long de son encolure. Sa respiration était forte et rapide, l’effort l’avait fatiguée.

Veldrak, quant à lui, restait vivement intrigué : il avait senti sa cheville être perforée, puis, comme par magie, se remettre en place. Pire, ses vêtements aussi semblaient n’avoir eu aucune séquelle de l’évènement. La confusion régnait dans son esprit, mêlée à une impression de folie. Les questions se bousculaient dans sa tête à en faire trembler les parois de son crâne : avait-il complètement rêvé cet assaut, n’avait-il pris peur pour rien ? Comment quelqu’un pouvait-il avoir lancé un bout de bois taillé en pointe sans que celui-ci ne dévie de sa trajectoire ? Comment avait-il été suivi ? Tout cela ne faisait aucun sens.

Mais le sens avait déserté cet endroit.

Chapitre deuxième : Le messager

Dans cette sombre histoire, un homme perfide agit sans remords, mentant, trahissant à sa guise, sans nul maître, et il est venu le temps de l’introduire, car son destin se lie à cette épopée, car de ses méfaits dépendent tous les rebondissements de cette aventure : moi.

Moi narrateur tout puissant de cette histoire, vous ai menti, moi narrateur, vous ai trahi à ma guise, et ce, avant même que vos yeux ne parcourent ces mots fielleux. Cet homme dont je faisais la description plus tôt n’est pas du tout le héros de notre aventure, puisque quelques jours après ce court chapitre, on pouvait entendre murmurer dans les rues, cette intrigante histoire d’un adolescent mort sans raison, en pleine fleur de l’âge. Nul ne savait comment. Il avait été retrouvé sur la route de Versamen, couché sur son cheval, tenant fermement sa bride, les bras autour de l’encolure, comme si depuis l’au-delà, il tenait encore à serrer son cheval contre lui.

Et la brave bête semblait le lui rendre, protégeant la dépouille du jeune homme tant bien que mal, mordant quiconque souhaiterait s’approcher hennissant de toutes ses forces, si bien que les premiers à s’en être approché ont vite détourné leur chemin pour prévenir la cité-état de Versamène, dont les terres sur lesquelles gisait le brave jeune homme étaient parmi les plus fertiles du royaume.

De murmure en murmure, cette histoire étrange avait traversé toute la vallée d’Elumnir et chacun réfléchissait silencieusement à un scénario plausible de la mort de cet individu, inconnu de tous. Car personne ne se manifestait comme parent du disparu.
Mais comme cette histoire dérangeait, et que le monarque des lieux n’aimait pas être dérangé, il avait acheté le silence d’un peuple. Car tout s’achète dans la cité-état de Versamen. Cher. Très cher. Mais ce n’était pas un problème, car les gens riches avaient les moyens, et les gens modestes n’avaient pas le droit à la parole, comme dans toute société moderne. Il avait été offert  une pièce d’or à toute personne acceptant de ne plus parler de cette histoire. Et comme tous les gens modestes avaient besoin de cette pièce, et que tous les gens riches étaient des amis du seigneur, il n’y avait eu aucun problème.
En réalité, si personne ne se manifestait, c’est que la seule personne qui aurait pu remarquer cette disparition quelques jours après celle-ci avait lui-même disparu sans laisser de traces. Cependant, cette disparition n’inquiétait plus, Veldor, car c’était son nom, avait pour habitude de disparaitre quelques mois avant de réapparaître, s’excusant de son absence sans s’épandre, aussi loin spirituellement que s’il n’avait jamais reparu.

Veldor était un vieil homme à la barbe poivre et sel, tenant la boutique de souvenir de la ville. Celle-ci ne fonctionnant pas puisque personne ne venait rendre visite à Chanteroc, il aidait souvent tout le monde la journée durant avant d’atterrir chez Veldrak, enfin dans les décombres de la maison qu’il avait choisi pour refuge nocturne. Les hommes discutaient alors de leur journée, de leur vie autour d’un verre de vin et d’une soupe tiède. Ils restaient alors des heures attablés parlant froidement et sans jamais sourire même si la chaleur amicale de ce lieu était perceptible à des kilomètres. Ils étaient simplement peu expressifs. Leur discussion était toujours très intéressantes et d’aucuns s’arrêtaient parfois devant cette maison qu’ils pensaient inhabitée tant celle-ci semblait sans vie le reste du temps, ils marquaient donc une pause, fascinés à la fois par l’intelligence des deux personne et par le contraste entre ces discussions et le mutisme ordinaire de Veldor.
Des fois ils ne parlaient que très peu, et Veldor disparaissait quelques jours plus tard. Pour longtemps.


Cette fois-ci, il était parti au nord, dans la petite forêt de Valnarok, à l’exact endroit marqué d’une originale croix sur une carte que lui avait remis Veldrak quelques heures plus tôt.  Arrivé à destination, il se mit de suite en quête de la cité Aldir indiquée par Veldrak.

Il ne mit pas beaucoup de temps avant de sentir non loin de lui la présence de l’entrée de la cité, à l’ombre d’une racine dépassant de la terre. Une petite plaque de fer chaud était posée sur le sol, adossée au bois de l’arbre et était presque invisible sans le regard aiguisé d’un chasseur averti.

Cette petite plaque donc, portail d’entrée vers une citée sans doute millénaire était une remarquable sculpture d’étain et de cuivre verdi par le temps, représentant en bas-relief une prophétie pour à laquelle Veldor n’avait aucun intérêt : il n’était pas là pour écouter les sornettes de mages séniles. Il avait un travail à accomplir, un contrat à honorer. Il toucha de la paume de la main la pièce de métal. Une violente décharge lui rappela que ces vieux mages séniles n’étaient pas si inoffensifs que ça.
Il scruta aux alentours à la recherche d’indices pour l’aider à entrer dans la forteresse magique. Rien. Des arbres, des buissons, le vent. Mais rien d’autre qu’une forêt ancienne enfermant bien des secrets. Dont celui d’une porte ouverte sur une cité dans laquelle seuls les habitants semblent avoir le pouvoir de pénétrer.

Il regarda le portail pour vérifier s’il ne contenait pas quelque indice. Rien. Pourtant les Aldirs laissent souvent des indices sur la manière de rentrer.

La pluie se leva et enveloppa la forêt dans la douce mélodie du cliquetis des gouttes contre les feuilles, accompagné par le chant de quelques oiseaux de pluie. Le bruit de cette machine naturelle en perpétuel mouvement vers sa destination inconnue de tous, le bruit du roucoulement d’une mère nature qui s’amuse, se nourrit de la pluie qu’elle cause.

En vérité Veldor ne pensait pas cela du tout de la pluie, il la détestait, il détestait son bruit tapageur, la fraicheur des gouttes qui glacent ses membres, qui pétrifient ses muscles et qui engourdissent ses articulations. Car les pluies en Valnarok étaient toujours diluviennes et transformaient n’importe quel être en chien mouillé en à peine quelques minutes. Et Veldrak ne trouvait pas. D’habitude, il lui suffisait d’entrer en contact avec la plaquette pour désamorcer le piège de l’autre côté du portail. Ici, il ne pouvait toucher celui-ci sans être violemment rappelé à l’ordre. Impossible donc d’opérer sa magie.

La pluie s’arrêta.

Puis elle reprit, sans que Veldor n’ait bougé d’un pouce. Il lui fallait absolument passer au travers de ce mur de magie. Il lui fallait passer le message qu’il devait passer à ces gens dont il ne connaissait rien. Assis depuis quelques minutes, perdu dans ses pensées, où des dizaines de solutions défilaient sans qu’aucune ne lui convienne, il n’avait pas remarqué que se dressait désormais devant lui un vieil homme qui pouvait l’aider.

L’homme était debout et contemplait avec amusement ce vieux saltimbanque à l’allure d’un mendiant, la tête entre les mains comme si il allait sortir de son faible cerveau une quelconque idée. Il rit de la stupidité de ce jeune mortel avant de dégainer une dague et la placer sous le cou de Veldor, qui sursauta et failli plonger lui-même sa gorge contre la lame d’argent. Dans un mouvement de panique, il perdit l’équilibre et s’affala au sol lamentablement.

Le gardien regarda ce magnifique spectacle d’un petit humain à ses pieds, trempé jusqu’aux os et affalé dans la boue comme un cochon dans sa fange.
« Je réitère ma question, que faites-vous là ? » demanda-t-il dans une voix faussement courroucée, se mettant en scène à la perfection, alors même qu’il n’avait jusque là jamais émis le souhait de connaitre l’identité du malheureux. Un éclair zébra le ciel donnant à l’instant un aspect épique contrastant à merveille avec la pauvreté des enjeux de la scène. Devant le balbutiement du vieil homme, le gardien entonna un rire qui se voulait rassurant, mais dont chacun des ricanements parurent au pauvre aventurier comme autant de préparatifs de sa mort proche. Cependant, le seigneur ayant rengainé sa dague, il se rassura et balbutia : «  Veldor, messager ».

Son interlocuteur l’aida alors à se relever en lui tendant une main parée d’un gant d’un métal sans doute précieux que Veldor ne pouvait identifier. Le contact de sa main et de l’acier froid lui remirent d’un coup les idées en place. Son esprit s’éclaircit au contact du gantelet, les idées se remirent à jaillir dans ce flot d’inepties que lui fournissait son cerveau engourdit jusqu’à présent : Cet homme pouvait l’aider à entrer

Mais il ne le ferait pas.

En effet, celui-ci s’approcha de l’arbre marquant l’entrée de la cité, s’agenouilla, et, caressant le portail du bout des doigts de sa main non gantée, s’en alla. Cependant, Veldor avait désormais la clé du mystère qui le torturait tant.
Il marcha alors calmement en direction du portail, et approcha lentement sa main jusqu’à presque toucher l’objet, et, lorsque se ses longs ongles lui servant de griffe entrèrent en contact avec l’artefact, il sentit alors toute son énergie au bout de ses doigts, qui ne demandait qu’à être libérée. Une gerbe d’étincelle d’un bleu opalin jaillit de l’objet. Une de ces petites particules incandescentes vint se poser sur son avant-bras qui devint alors rouge saphir.  Mais loin du domaine merveilleux des pierres précieuses, son cri de douleur n’était ni cristallin, ni maitrisé. Il s’effondra à nouveau au sol, le bras gauche tétanisé par la brûlure.

Il tenta à nouveau de la main droite. Plus déterminé que jamais à entrer dans ce jardin défendu. Il couvrit son bras d’un bandage protecteur qu’il avait dans son sac et reprit l’expérience. Il repositionna sa main à quelques millimètres de la plaque et la tapota du bout de l’ongle. Les étincelles ne se firent pas attendre, et il sentit qu’il était prêt à passer. Il se concentra et visualisa l’homme qui venait de le faire. Au travers du portail, il sentait sa présence et arrivait à le localiser de plus  en plus précisément, sentant en lui ces vibrations que procure toujours l’utilisation de tels objets. La chaleur au contact de sa main s’atténua, peu à peu si bien qu’il approcha petit à petit le reste de sa main, et, une fois celle-ci complètement en contact, il pouvait quasiment visualiser le lieu aux alentours de l’inconnu au visage salvateur. Ce lieu était souterrain, il n’avait pas le droit de se tromper de quelques mètres sous peine de mourir asphyxié sous un tas de terre. Il se concentra une dernière fois avant d’entrer dans le portail pour de bon et rejoindre la cité.

Les étincelles émises jusqu’alors se regroupèrent en des arcs de différentes couleurs. D’autres s’assemblèrent en comètes se mettant à tournoyer follement autour d’un être se voyant peu à peu entouré d’un halo violet dans lequel il devenait de moins en moins visible, occulté par la lumière d’arcs électriques éblouissants se formant peu à peu autour de lui dans une fantastique décharge d’énergie. Et alors que le tournoiement des boules de lumières commençait à ralentir, l’homme avait totalement disparu de cet endroit, laissant pour encore quelques instants le spectacle multicolore d’un artificier magique de talent, disparaissant peu à peu en même temps que se dissipaient les sphères de couleur.

Pendant ce temps, Veldor apparaissait à Cimithya, la cité Aldir tant recherchée. Il jubilait, quel merveilleux endroit il avait enfin atteint, il avait enfin passé avec brio ce portail instable, qui, bien plus qu’une simple porte vers une cité, disposait de nombreuses sorties factices, disséminées partout dans la forêt. D’où la quantité énorme d’énergie dégagée. Mais il était désormais sous terre, quelques mètres en dessous de là où il avait disparu, dans une alcôve sculptée au sein les racines de ce chêne éternel qui surplombait l’entrée. Il chercha des yeux son paquetage avant d se rendre compte qu’il était resté en bandoulière. Mais qu’il ne sentait plus ses épaules. En réalité il ne sentait plus son corps, plongé dans une paralysie artificielle.
Tellement heureux de son succès, il avait, tel un débutant, oublié que ces portails sont toujours piégés.